Dans un village oublié, entouré d'arbres tordus et de brume sans fin, se tenait un vieux portail en fer. Personne ne savait qui l'avait construit — il ne menait nulle part. Derrière lui ne se trouvaient que du brouillard et des ombres. Mais les villageois murmuraient une règle chaque Halloween : « Ne jamais se tenir devant le portail à minuit. »

Une nuit d'Halloween, un garçon curieux nommé Aron a ri des histoires. "Ce n'est que du métal et de la rouille," dit-il, en s'approchant de la Gate alors que l'horloge sonnait minuit.

Le vent s'est arrêté. L'air s'est figé. Les barres de fer ont commencé à grincer, s'ouvrant lentement d'elles-mêmes. De la brume, des mains pâles se sont tendues, suivies de visages - déformés, silencieux, attendant.

Aron essaya de courir, mais le sol sous lui devint froid comme la pierre. La Gate se ferma derrière lui avec un dernier fracas résonnant.

Le lendemain matin, les villageois trouvèrent la Gate fermée à nouveau. Seul un petit potiron se trouvait devant — sculpté avec le visage effrayé d'Aron.

Chaque Halloween depuis, la Gate s'ouvre à nouveau à minuit…
et une ombre de plus rejoint la brume.
#GateHalloween