Se estás a passar por uma fase da vida em que não encontras sentido, sentes que a repetição diária é tão vazia e entediante, talvez seja útil conhecer Camus e o seu pensamento. Ele disse que um acidente de carro é a forma mais estúpida de morrer, mas no terceiro ano após receber o Nobel, foi levado por um acidente de carro sem motivo aparente. Na altura, tinha apenas 47 anos. Um filósofo que passou a vida a refletir sobre o absurdo, e que acabou por morrer numa tragédia sem sentido. Este acontecimento, por si só, está carregado de um tom absurdo. Hoje quero falar sobre Camus, e sobre o que ele passou a vida a explorar: como sobreviver num mundo sem sentido. Muitos sabem que Camus foi laureado com o Nobel de Literatura, aos 44 anos, sendo um dos mais jovens vencedores da história. Mas poucos sabem que nasceu numa favela na Argélia, e que, com menos de um ano, o pai morreu na Primeira Guerra Mundial. A sua mãe era surda, e sustentava a família como empregada doméstica e faxineira. Uma vida assim, pode-se dizer, começou com o pé esquerdo. E a vida de Camus parece ser uma nota de rodapé da sua filosofia. Uma pessoa que saiu da favela para subir ao palco do Nobel, e morreu aos 47 anos num acidente sem sentido — não é isso o que ele chamava de absurdo? O que é o absurdo? Já tiveste momentos assim: trabalhaste o dia todo, de repente paras, sem saber porquê. Ou às vezes olhas para o espelho e sentes que aquela pessoa é estranha, sem saber porquê estás vivo. Essa sensação é o que Camus chamava de absurdo. Camus definiu o absurdo assim: o ser humano tem uma necessidade inata de encontrar sentido, mas o mundo é, na sua essência, silencioso, caótico e sem sentido. O conflito entre estes dois é o absurdo. Em outras palavras, o absurdo não é um problema do mundo, nem do homem, mas sim do conflito entre ambos. O ser humano nasce com a vontade de encontrar sentido. Perguntamos porquê estamos vivos, buscamos objetivos, queremos que o mundo seja racional. Mas a realidade é que o universo não se importa com as nossas perguntas; ele permanece silencioso, indiferente, sem dar respostas. Essa ruptura entre as nossas aspirações e o silêncio do mundo é a origem do absurdo. Camus descreveu um cenário típico: uma pessoa que, dia após dia, se levanta, pega no transporte, trabalha quatro horas, come, trabalha mais quatro horas, dorme, e repete. Até que, num dia, numa brecha desse ciclo mecânico, surge um pensamento: porquê? Assim que esse porquê aparece, torna-se difícil fingir que tudo está normal. Camus escreveu um livro chamado "O Mito de Sísifo", usando uma história da mitologia grega. Sísifo foi condenado pelos deuses a empurrar uma pedra enorme até ao topo da montanha, a pedra rola para baixo, e ele tem de empurrar de novo, eternamente. Por lógica, parece uma punição infernal. Mas Camus diz que devemos imaginar Sísifo feliz. O segredo está na consciência de Sísifo: ele sabe que a sua situação é absurda, que empurrar a pedra nunca terá fim. Mas ele não desiste, não entra em colapso, escolhe continuar a empurrar. Essa lucidez é uma forma de resistência. Cada vez que a pedra rola para baixo, Sísifo desce sozinho a montanha. Nesse momento, ele é livre, sabe que vai recomeçar, e esse conhecimento, por si só, transcende a punição. Em outras palavras, quando deixas de esperar que o mundo te dê sentido, e aceitas o absurdo da tua condição, encontras uma liberdade estranha. Essa escolha, por si só, é uma forma de resistência, de dignidade. Hoje, muitas pessoas caem facilmente numa sensação de vazio. O trabalho parece sem sentido, as relações humanas parecem sem sentido, o futuro parece sem esperança, e tudo o que fazem parece sem propósito. Então, ou ficam deitados, ou ansiosos, ou alternam entre esses estados. Mas o pensamento de Camus não é dizer que o mundo tem sentido, nem que deves procurar um grande objetivo. A sua resposta é mais simples: reconhecer que não há sentido, e continuar a fazer. Não precisas de acreditar que tudo tem sentido para viver bem; basta, na ausência de sentido, escolher continuar a agir. E essa escolha, por si só, cria sentido. O romance mais famoso de Camus chama-se "O Estrangeiro", e a sua primeira frase é: "Hoje, a minha mãe morreu." Talvez seja ontem, não sei ao certo. Esta frase chocou toda a literatura francesa na altura. Uma pessoa que não sabe ao certo quando morreu a sua mãe, e diz isso de forma tão calma — que tipo de pessoa é essa? O protagonista do romance chama-se Mersault. No funeral da mãe, ele não chorou, porque realmente não conseguiu. Depois, matou alguém, e no tribunal, o que interessava não era o crime em si, mas por que motivo não chorou no funeral. O procurador tentou usar esse detalhe para provar que ele era um monstro frio. Mersault não é que não amasse a mãe, mas que não consegue expressar emoções de forma convencional. Vive no seu mundo sensorial: o sol, o mar, o cansaço do corpo — esses são os seus verdadeiros sentimentos. Antes de morrer, um padre veio aconselhá-lo a arrepender-se e a aceitar Deus. Mersault explodiu: disse que tinha mais certeza de si do que o padre, e que não precisava de ilusões. Nos últimos momentos da vida, Mersault sentiu-se em paz. Abriu o coração à brisa da noite de verão, e sentiu-se feliz. Em 1960, Camus morreu num acidente de carro, e no carro havia um bilhete de comboio inutilizado. Ele planeava regressar a Paris de comboio, mas mudou de ideia e pegou no carro de um amigo. No seu malote, havia um manuscrito de um romance inacabado. Uma pessoa que passou a vida a refletir sobre o absurdo, morre numa tragédia absurda — é difícil não pensar que é uma brincadeira do destino. Mas, por outro lado, isso confirma a filosofia de Camus. Ele nunca disse que a resistência pode vencer o destino; disse que devemos continuar a resistir, mesmo sabendo que vamos perder. Camus sabia que a morte é inevitável, mas continuou a escrever. Como Sísifo, que empurra a pedra todos os dias, mesmo sabendo que ela vai rolar para baixo, e ele terá de recomeçar. Este processo não tem fim, não há recompensa, mas, ao abandonar a busca por sentido e aceitar o absurdo do mundo, acaba por encontrar uma certa liberdade.